FERNANDO SABIDO SÁNCHEZ's blog

LIBRO VIRTUAL.ORG ACABA DE PUBLICAR MI LIBRO

LAS DIOSAS ESCONDEN SU SEXO DETRÁS DE LA LUNA

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POEMA

Hoy nos toca infringir los límites
y me deslizo hasta el carmín de tu boca
mientras parpadean las palabras con el vértigo
Más arriba, se cierran los postigos
de tus ojos cuando los empapa el miedo
con cristales de erizos

De lo que amaba, queda tu mirada
inocente de niña y sólo volveré a amarte
echándome las olas a la espalda
o desear que la lluvia golpee en tu puerta
y la pasión nos hable
sin la culpabilidad del pasado

Nos espera una larga noche
para borrar las cicatrices del desamor,
mientras los latidos añorarán al sueño

NAUFRAGIO

No vienen a auxiliarte cuando sales del mar
los que saben del naufragio más amargo
y miras hacia el único punto del horizonte
que procura un rostro concreto a tu realidad

No se acerca a gritarte ni a malgastar sermones
acude con las manos llenas de un amor antiguo
en el que ha prescindido de todas las vergüenzas

ENLACE A MI LIBRO DE POEMAS: EL PASO DEL TIEMPO

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LA MUERTE

Concluye la noche y paralizados
no alcanzan a protegerla mis brazos
Hasta mi cuerpo que enferma en la oscuridad
llegan los colores insinuándose desde el jardín
bajo una luz con trazos de deslealtad

Me rodean unos rostros inanimados
y no esperará la muerte
que me siente a contemplarla cuando llegue

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ENLACE A MI LIBRO: EL PASO DEL TIEMPO

MATERNIDAD

Gracias a la conservación de manuscritos fechados
afirmo que el pensamiento amenazó con escribir la historia
de un amor que nunca quiso nacer

Hiciste uso de las ostras y su perfil de arena
introdujo la bienvenida al mar
Con caracolas vuelvo a ocultar mis oídos
y al escuchar tu voz te exijo respirar
en un coro de perlas marinas

¿Me oyes?

Sin el permiso de tu rancio linaje
vienes a decirme en secreto que me amas
y es prematuro
porque tú sabes que un mismo movimiento
te devuelve a la totalidad inacabada

Amanece
y en la maternidad mediterránea

EMIGRANTES

El miedo, tiempos inciertos donde todo
lo piensan devastado, volver a ser vagabundos
al encuentro de las noches y estremecerse
para dormir el espanto que les quema
bajo la luna, junto a las azaleas
que en otros tiempos les parecieron sublimes

Exigua esperanza, replegarse a un Sur protervo,
subsahariano. La misma suerte
de todos los crepúsculos desnudos en la plenitud
de algún desierto,
en el límite del mundo que aún perdura
entre la nada y los destinos

Retornar a un tálamo de sombras,
al encuentro de otras tierras que sólo les ofrecen

INEXISTENCIA

Sé que para todas las mujeres que me amaron

He muerto, como si nunca hubiera existido

Para ellas

Lo esperpéntico es que algún día moriré

Y les daré la razón en contra de mi voluntad

MÁRTIRES

A menudo sólo se oye el clamor

de los pájaros

mientras la gente calla distraída en sus quehaceres

Por no oírse

No se escucha ni el llanto de los mártires

Porque lo ocultan mostrando una sonrisa

.

AUTORRETRATO

Desnudo en los caminos
duermo sobre el polvo
y respiro el olor de la muerte
enredándome en la pegajosa geometría
de las telarañas

espero al relámpago
para beber el semen de los árboles
y escapo del tiempo
hacia ninguna parte
buscando en mi brújula a la luna

no encuentro ciudades
bajo las aguas de un arroyo que no dura
ni el color de las flores
sólo vocablos compasivos
empapados en vinagre

POEMARIO: EL PASO DEL TIEMPO

.

Tal vez crees que pueda existir el paraíso
y llegar a tocarlo brevemente con las manos
pero sólo a la primavera
le nacen hojas en los árboles sin proponérselo

ahora sabes que la vida se nos escapa
cuando la amarramos al viento
y que en una misma fotografía
no caben todos los paisajes que nos gustan

.
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LA VIDA PASA

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Sin pretenderlo,

el azar oscurece la piel de los crepúsculos

con una tonalidad de cicatrices

y se dispersa el tiempo de dos seres que se aman

en otra claridad de cuerpos desunidos

.

La vida pasa y pasa en nuevos pálpitos

y el mar hostiga la roca incandescente

en un laberinto de espuma y de blancura,

sofocando el brusco silencio de la ausencia

.

En pos de las palabras hoy baldías,

más allá de nosotros o de extraños sentimientos

no sirven los deseos como réplica

y se diluye el pudo ser, hoy quebrantado

.