blog de Filoso

En una larga calle
tan extensa que hiere al horizonte y parte en dos la tarde
aguardo de pie, detenido...
Mas no sé qué espero.

Agobiada de sombras mi vida se oculta en sus axilas
Ignora si evade el ocaso
si lo busca...
O si acaso existió alguna vez
un principio y un fin
de mi garganta.

De tanto explorar estos derrames ha ido muriendo mi ansiedad
Ya no fluye desbocada la corriente a mis dedos
ni la idea que asoma se atreve al intento
de lanzarse a un mundo
que puede no existir
–pues no ha existido ayer ni hoy–
mañana.

En una calle larga

Estos versos, asonantes, disonantes, con rima y sin... así han salido. Hubiese preferido un orden más armónico, más parejo... Pero mi melancolía tiene esos altibajos –tal vez muchos conozcan lo obstinadas que suelen ser las melancolías, esta mía lo es– y por más que lo he intentado no me permitió realizarles otras modificaciones. De todas formas y como es notorio por este comentario, no han terminado de conformarme. Pero por el sonido y la forma, que con el resto ella y yo hemos concordado.

MELANCOLÍA

Esta melancolía
tan íntima y mía como tuyo soy

Viajaba sola, su cabeza se inclinaba hacia la ventanilla y sus ojos parecían perdidos en la campiña. La melancolía, cual enfermedad inevitable, se agazapaba entre su piel y sus huesos. Ocurrió unos años atrás, volviendo de sus vacaciones desde la casa de sus padres, en el interior del país.

Ofelia se dedica a la docencia en Uruguay, pequeña y pobre nación latinoamericana, y aunque había disfrutado respirando el aire puro del campo y compartido buenos momentos con sus familiares, mucho no pudo descansar.

Fuimos

Serás sólo un recuerdo
cual día de verano
Una paloma dulce volando de mi mano
Caricia libre al viento
y sueño del pasado

Seré casi un recuerdo
sendero caminado
Una sonrisa triste que se quedó esperando
Un beso y un secreto
y un juego terminado

Seremos una historia que se quedó vacía
Seremos la poesía que mi pluma ha estropeado
Seremos un momento, acaso de alegría
Seremos de tu olvido y mi melancolía.

Del poemario “Amor desamorado” © 1992 Félix Acosta Fitipaldi
http://jolibud.bubok.com

Sacrificios conyugales

No tenía demasiado qué hacer ese domingo y venía tarareando uno de esos temas de Los Beatles por los cuales mi hija me tilda de anticuado.

Al cruzarse conmigo me dedicó su habitual mirada reprobatoria, sugiriendo además que si he de continuar escandalizando lo haga con los Stones, pues luzco tan patético como ellos.

Lejos de enojarme y para su satisfacción, comencé a desentonar “Caballos salvajes” con gran sentimiento, indolencia y exceso sonoro.

Accésit al VII Premio Internacional Julio Cortazar de Relato Breve 2004 Convocado por la Universidad de La Laguna – Tenerife - España

Senectud acelerada

Según los acontecimientos de los últimos días, por cierto ha de existir algo llamado "senectud acelerada". Años atrás no habría dudado en atribuir tal padecimiento a mi tío Néstor, creador del término que identifica el síntoma; hoy, francamente, no sé que decir...

I

Marcel abrió la puerta, se volvió un momento antes de salir y dijo: –No te mueras todavía, tengo un par de sorpresas más.

Quedé allí tirado prácticamente inmóvil. Marcel había disparado dos veces hiriéndome en ambas piernas. El tercer impacto fue en la frente de Celina. Intentaba mantenerme de pie cuando sentí un nuevo aguijonazo, esta vez en el pie derecho, caí.

Ella tenía una expresión en el rostro que Nenete jamás había visto. Sus ojos inmensos iban del cuerpo del hombre en el suelo al rostro impasible, inalterable, pétreo de Nenete y luego al arma que descansaba sobre el linóleo.

Pero esa mañana era el fin, no el comienzo. Tal vez el origen, indefinido y neutro de esa escena, se vino substanciando lentamente y desde tiempo atrás, cuando ellos preludiaron la poquedad de su cariño.

UNO

Hace unos días leí una noticia, no muy divulgada, que daba cuenta de la historia de un periodista asesino. Éste, tal vez llevado por la paranoia o el afán de conseguir prosperidad y fama, se esforzó para llegar a ser el mejor cronista de Macedonia.

Ningún colega suyo pudo obtener datos tan detallados de una serie de violaciones y asesinatos ocurridos en aquél lugar durante los últimos tres años. Un diario de Klcevo, ciudad de Vlado Taneski, publicó sus notas, tan exactas que incluso contenían detalles desconocidos por la policía y sólo el asesino podía conocer.

El 20 de junio fue arrestado y acusado de secuestrar, violar y asesinar a tres mujeres, siendo además sospechoso de la muerte de una cuarta mujer. Al parecer Taneski estaba obsesionado por el recuerdo de su madre muerta, con la que aparentemente tenía una relación conflictiva. Sus víctimas eran mujeres mayores que, como ella, realizaban tareas de limpieza y vivían en su mismo barrio de Kicevo.

Por tales homicidios habían sido condenados a prisión perpetua dos hombres que ahora fueron liberados.

Familiares de las víctimas dijeron que el periodista los había visitado cuando escribía sobre los crímenes. Llegaba a sus domicilios y preguntaba pormenores de la vida de sus víctimas. ¿Pretendía mantener lejos de sí las sospechas o satisfacer un insano deseo?

Nunca se sabrá pues, omitiendo otros detalles escabrosos, sólo agregaré que tres días después de ser detenido apareció muerto en su celda, con la cabeza sumergida en un balde de agua. De momento se supone que fue un suicidio.

http://www.clarin.com/diario/2008/06/23/um/m-01700467.htm

Hasta aquí la noticia, ahora viene la conexión filosa.

Lo primero que pensé luego de leer la crónica fue que si se tratase de un suicidio, con su último intento el periodista había logrado el crimen perfecto ( y la hazaña de ahogarse en un balde de agua, suceso difícil de admitir)

Y digo crimen perfecto pues el suicidio es el único asesinato que apenas perpetrado se libra para siempre de la justicia humana, él perpetrador nunca podrá ser enjuiciado y castigado.

En cuanto a la justicia Divina el asunto es relativo, pues bien podría no existir y el asesinato es visto de forma diferente según la cultura que lo mide. Prueba de ello es que para los indios Yanomami el peor crimen es el egoísmo, no compartir, y los únicos que no entran a su paraíso son los avaros (¡Qué bárbaros estos indios! ¿No? Creen en todo lo contrario a lo expuesto en nuestras avanzadas sociedades globalizadas)

¡Ya me fui por las ramas! Lo cierto es que el tema del periodista asesino me llevó al título de uno de los libros que he subido a Bubok: "Crímenes perfectos", pues los relatos que contiene tratan de crímenes que llevan un rumbo fallido o un equívoco.

Por supuesto no son suicidios, tal recurso empleado por un escritor es en sí mismo un crimen, salvo contadas excepciones... que ya quisiera yo sea la de uno de tales relatos que sí culmina de esa forma (espero que debidamente justificada)

Mas el entorno de aquella noticia, el móvil del asesino, su calidad de escritor, el hecho de que otras personas fuesen acusadas... Me dejó de cara a otro de aquellos relatos, "Apostolado" cuya trama posee puntos de contacto con la historia del periodista macedonio. Me inclino a pensar que si el relato se leyera dentro de un año podría suponerse inspirado por este suceso.

En medio de tales meditaciones entendí oportuno hacer un comentario al respecto, mas decir lo que he dicho y dejar al lector sobre ascuas sería perverso. Por lo tanto, de subir al blog el comentario debía hacerlo también con esa narración.

Dudaba. La prosa empleada en tal relato, de algún modo debido a la personalidad del personaje, es algo abstrusa (en todas las acepciones que tal palabra podría describir), y la brevedad no es su cualidad preponderante...

Pero tal es mi estilo, esconder en recónditos meandros detalles que para la mayoría han de pasar desapercibidos y fastidiar al lector con la relectura obligada. Ese defecto/cualidad, más para mal que para bien es la marca en el orillo, la impronta del humano con pretensiones de escritor que hay detrás de Filoso. (Nunca me agradó cuando el autor sugiere leer su obra destacando lo maravillosa que es y aun asegurando que "les gustará, no se arrepentirán”, etc., etc...")

Como quizas quede resguardado en la intimidad de mi soledad bloguera he de subirlo, y para ello he dispuesto las salvedades que habrá de tener en cuenta quien le hinque el diente (es bueno suponer que alguno habrá) Teniendo en cuenta que hoy me he extendido lo haré en posteo aparte. Luego de que lo lean, por primera vez desearé que no estén de acuerdo con mis puntos de vista vertidos en cuanto a ese relato.

De complemento dejo un puñado de Hayku. Por áhi nos vemos.